Tenho percebido que a síndrome da perfeição tem atingido boa parte das mulheres. Já não basta ser inteligente, ter estilo, ser responsável e bonita. Ou ter bom papo e saber seduzir. Elas querem ser TUDO, e para isso, fingem ser pessoas completamente diferentes das que realmente são.

Neste quadro, o poeta Eriberto Henrique da Silva fala sobre o que as pessoas não querem ver. “Negro de família humilde, e criado nas ladeiras do curado IV, Eriberto sofreu com os preconceitos e as injustiças que um suburbano tende a sofrer, mas com suas palavras aprendeu a lutar contra as mazelas. Fazendo crescer o orgulho de ser negro, poeta e suburbano”.

Um ponto individual e intransferível, que varia conforme a sentença de cada cabeça.Não existe quem, neste mundo inteiro, seja capaz de determinar, com exatidão e perícia, o que, de fato, é o amor. Porque o amor é diferente para cada um.

Repentinamente amanheci com a mão inchada. Nem conseguia mover os dedos. Corri na emergência do hospital e o médico falou que eu tinha uma tendinite aguda devido a uma lesão por esforço repetitivo, conhecida como LER. Como assim? Mas pelamordedeus, esse definitivamente é um mal que eu não posso sofrer. Afinal, minhas mãos são o meu instrumento de trabalho.

Eu deveria ter ido dormir mais cedo, afinal. Estava morta de sono, mas já era o último capítulo do livro que estou protelando há um mês. Enrolo pra cá, lá, e, só agora, quando ele toma corpo, consegui me animar, dar boas risadas e boas fungadas. Mas era tarde da noite, não conseguirira aguentar tanto tempo sem criar boas olheiras.